No sé si alguna vez has sentido que alguien cercano está atrapado… en una vida que llama felicidad, pero que huele a resignación.
A veces, sonríe. Incluso bromea. Pero hay algo en su mirada que no encaja.
Con los años, he visto muchas personas aferrarse a relaciones donde el equilibrio es ficticio. Donde uno da todo y el otro impone sus reglas. Donde quedarse parece más fácil que romper.
He visto también relaciones marcadas por una gran diferencia de edad, donde la juventud de uno y el estatus del otro parecen complementarse como piezas de un trato no escrito.
En algunos casos, lo que se presenta como una relación libre y “sin complicaciones” en realidad esconde una dependencia emocional, económica o social.
No se trata de juzgar decisiones individuales, sino de cuestionar los contextos que normalizan el intercambio de afecto por estabilidad, y la renuncia a uno mismo por miedo al vacío.
A veces, lo que llamamos bienestar es solo una forma de anestesia. El precio de la felicidad, en muchos casos, es dejar de ser uno mismo.
Y entonces me pregunto:
¿Es eso felicidad?
¿O solo una forma muy pulida de encierro?
La felicidad como transacción
Cada vez es más visible —y más aceptado— un modelo de relación basado en el intercambio: tú me das seguridad, yo te doy compañía. Tú me proporcionas caprichos, yo te ofrezco juventud.
Las llaman relaciones sinceras, win-win. Pero muchas veces esconden un desequilibrio brutal, y un vacío aún más profundo.
En el fenómeno de los sugar daddies (y sugar babies) se plantea sin tapujos una pregunta incómoda:
¿Qué estamos dispuestos a entregar a cambio de sentirnos seguros, deseados o cómodamente instalados?
No se trata de moralina. Se trata de hacernos responsables de lo que estamos normalizando.
Porque cuando el afecto, el sexo o la compañía se convierten en moneda de cambio, ¿dónde queda el deseo libre, el amor no condicionado, la autenticidad?
Y lo más inquietante:
¿Estamos romantizando vínculos que, en el fondo, son versiones modernas del sometimiento de toda la vida?
Los otros precios: los que no se ven
Pero no todo se reduce al dinero. Hay precios más sutiles, más invisibles… y más devastadores.
Gente que se queda en una relación por lástima, porque “no puedo dejarla sola”, o porque “ya no sabría empezar de nuevo”.
Otros que no se marchan por los hijos, aunque vivan en una casa emocionalmente muerta.
Y tantos que se aferran a una vida sin pasión ni complicidad por miedo al vacío, porque prefieren una rutina asfixiante a la incertidumbre del cambio.
Y el tiempo pasa.
Te acostumbras a fingir. A ceder. A no decir lo que piensas para no herir.
Te convences de que lo que tienes ya es suficiente.
Y un día, con cincuenta o sesenta años, te miras al espejo y te das cuenta de que llevas treinta años al lado de la persona equivocada.
Y que la vida… se te ha ido en un suspiro.
¿Y ahora qué?
No tengo respuestas fáciles.
Solo preguntas incómodas.
¿Vale la pena ser feliz si para ello tienes que dejar de ser tú?
¿Tiene sentido una felicidad construida sobre la renuncia permanente?
¿Es vida una vida vivida desde el miedo?
He visto demasiadas personas sonriendo desde jaulas muy bonitas.
Y también he visto otras —con miedo, sí, con dolor, también— que un día abrieron la puerta y, aunque les temblaban las piernas, salieron.
Quizá deberíamos preguntarnos si el precio de la felicidad no es, en realidad, vivir desde la renuncia permanente.
A veces la felicidad no se encuentra quedándose.
A veces, hay que marcharse para volver a encontrarse a uno mismo.
